Registro XLII

Há de ser no prado as bodas de Caio.
O girassol quebrado, lá viceja.
As dobras da encosta,
no infinito do vale,
todas lisas,
engomadas de paciência e louvor.
Caio, ferro em brasa,
passando a limpo as delicadezas,
as maçãs, os morangos,
dentro e fora da manhã morna.

Há de ser no prado os suspiros,
o café bem quente na caneca azul,
a erva amorosa, a paz do domingo,
a cura para a fome das cigarras,
o estouro delas,
o estertor das canções de dentro.

Sinal da cruz eu faço ao vento
em qualquer brecha de sol
que me incendeie.
Há de ser no prado, em mim,
feito telha após a chuva,
a vida gotejando.

Registro XLI

Ilhas de Turíbia,
epifanias sem prumo.
Aqui das águas de Pedro
penso:
queimai retinas de sal
no sol de corais!
Ai São João...
Dança em bandeirolas de cor,
no meu inverno
queimam.

Registros XL

Um poeminha só
antes de dormir, ele disse.
O dia foi de dever cumprido,
noite trevosa e fria
na borda do copo americano.
A volta para casa
em passos lentos
firmada no prato de sopa.
As bênçãos de Deus
nem sempre são coloridas.
Uma noite insossa
também é divina.
Basta ela se vestir de azul
e acompanhar minha chegada.
Quase dá para ver o arco-íris
brotando do castanho.

Registro XXXIX

Vim andar em tua mão,
teu destino sem centelha.
Segura a minha mão assim mesmo,
que as linhas se assemelham.
As que pressentiram o perigo
e emudeceram,
as que regaram o abismo
e não seguiram.

Vim esperar a chuva passar
no teu aceno.
Alisa meu cabelo,
consola minha fome,
o meu deserto,
em tua concha de mel,
cigarros e zelo.

Registro XXXVIII

Ele cantava
uma canção noturna
para as putas solitárias.
Um violão emprestado,
o banco velho,
delírios afiados,
melodia etílica,
sombra e desatino.

O filho dormindo num canto
esperava a hora
de ser o caminho
da sua retirada.
Dor e frio.
Amor se esgarçando.

Registro XXXVII

Estive no prado, Caio.
Duas ramas, bule de alumínio
e fresta na telha preenchida de sol.
Reli tuas cartas
ao pé do Sagrado Coração,
tanta dor e doçura tecidas.
A fragilidade luzidia
da chama da vela,
sobre a mesa arrumada,
eu supus ser como a vida:
pega que ela queima,
sopra que vai embora,
se desvencilha.
Não quero respirar ainda
perto dela.

Registro XXXVI

Não sei que horas são.
Desoriento-me no tempo.
A imagem em mim
é de carne -
O que será o vácuo
entre os ponteiros?
Ali sou eu.